Um viajante cansado chega a uma cidade já em noite alta.
Vai diretamente à taverna praticamente vazia.
Todos calados, sem cantorias ou histórias de bardos, observam o forasteiro entrar.
...
O forasteiro retornava após uma longa jornada à cidade.
Ele tinha medo de retornar.
Medo de olhares vazios e corações negros.
Antes fosse apenas disso...
...
Não dirigiu palavra a ninguém. Jogou uma moeda sobre o balcão e apontou uma garrafa de bom whisky.
O taverneiro prontamente lhe entregou a garrafa.
Sentou-se em um canto e lá ficou a beber ignorando os olhares vagos e pouco expressivos.
...
Seria apenas mais uma cena corriqueira de taverna, mas o forasteiro sabia o que lhe aguardava.
Ele estava pronto. Não adiaria mais aquilo de que tanto fugira.
...
Horas se passaram. Pouco se moveu.
Um som de vidro estilhaçando-se corta o silêncio.
Apenas um copo que cai das mãos trêmulas do taverneiro.
... não apenas isso.
...
O forasteiro sabe que esse foi o sinal.
Está próximo.
A sombra no olhar do taverneiro, o tremor que levou ao copo fragmentado.
Sim, chegou a hora.
...
Com um movimento rápido o forasteiro saca sua adaga e salta para trás empurrando cadeira e virando mesa.
Nenhuma voz é ouvida.
Pois antes de pensar em dizer palavra o forasteiro tem sua garganta atravessada por uma flecha que voou praticamente silenciosa.
...
Nenhuma palavra.
Apenas o som de gorfadas bombeadas por um coração que diminui seu ritmo.
Para o forasteiro o medo não é a morte.
Mas sim, sentir o sangue encher o seu coração que para, sem conseguir dizer palavra.
